A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema 
los remordimientos personales, 
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero 
¡POR DIOS! 
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! 
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! 
¡Es intolerable! 

¿Tratas de joderme como a los demás? 
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? 
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos 
en el rincón. 
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, 
pero no mis poemas. 

No soy Shakespeare 
pero puede ser que algún día ya no escriba más, 
abstractos o de los otros. 
Siempre habrá dinero y putas y borrachos 
hasta que caiga la última bomba, 
pero como dijo Dios, 
cruzándose de piernas: 
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Charles Bukowski

Absurdo Song Song

hip hop

Soy un chico pop

Dirás plop

Un hombre shock

Un aburrido top

Algunas veces sin un slot

Pero un non stop love

De la mujeres smog

Escucho rock

Mejor con
un whisky on the rocks

Esto ya parece un spot

Ahora necesito tu voz soft

Esperando tras la puerta tu toc toc!

Expongo al ridículo este blog

Soy el más bajo de los snob

Pero el chico bien de mi block

Se que es lo más cagón

Todos dicen “no more”

Obvio, estoy peor que un reguetón

Don`t leave me alone

Un momento de fama

Hace unos años un canal de cable propuso a sus televidentes enviar poemas o escritos. Ellos tenían un programa dedicado a la poesía y su eslogan era “Haz el verso”. Yo envié algo, sólo por probar. No era nada extraordinario, pero sí recuerdo que cuando lo escribí fue de un porrazo y me sentí mejor. Luego de unos meses en enero del 2005 durante la programación de Canal (á) comienzan a leer lo que les pasé. Al principio no me daba cuenta que era mi escrito, sólo se me hacían conocidas algunas frases. Luego cuando veo el título reacciono un poco más, dicen el nombre del autor y el país de origen cuando me di cuenta que se trataba de lo que les había enviado. Fue uno de los momentos más emocionados de mi vida. Este escrito ya lo he compartido con algunos amigos, sé que no gusta, a mí me gusta cada vez menos, pero el cariño y lo que significa esto para mí es lo que vale. Lamentablemente Canal (á) ya hace buen tiempo salió de la programación de Cable Mágico (lo cultural no vende), pero sí se puede ver por la señal de DirectTv.

Confesiones

Tengo dos soledades,

una desecha.

tengo canciones que no

canto

letras que no escribo

y palabras que no puedo

pronunciar

 

Tengo que pensar

tengo que hablar

ya no puedo jugar

ni llorar

 

La juventud inmadura de ahora

me envejece.

Para volver a ser niño

Habré de volver a nacer

 

Una casa me consume

y me desaparece

otra me aloja por

un breve tiempo

el tiempo que le queda

a los pocos recuerdos

porque no son convenientes

los cambios,

las moradas olvidan

la nostalgia

como algunos prefieren

olvidar su pobreza

No sé si el amor es más intenso

cuando a quien se desea está

a mucha distancia del espacio

de la mente, de los sentimientos

y de lo que comprime al corazón

Es como el viaje que se hace

al lugar a donde quieres escapar

las horas no pasan,

el tiempo pasa lento

pero las ansias de llegar

mantienen la ilusión

Mientras estás en ese lugar

ya puedes ser feliz

o aburrirte,

pero nos gusta

y sólo cuando sabes que

hay que regresar,

cuando sentimos que llega

el fin,

entonces sólo existe el retorno

y comienza la marcha atrás

al sin retorno del amor que se aleja

Logo de Canal (á), señal cultural de la televisión argentina.

Logo de Canal (á), señal cultural de la televisión argentina.

Soy todo corazón y eso me hace mal
soy muy sensible a la belleza
por eso pierdo la cabeza
con tanta facilidad
socio de la soledadotra vez perdido en mi sentimiento
nunca miento, siempre digo la verdad
con el primer beso casi siempre voy preso
socio de la soledad

tantas ilusiones convertidas en canciones
por cada mujer que conocí
esta vez no sé si gané o perdí
pero sufrí y también fui feliz
no puedo vivir siempre soñando
tengo que aprender a ser más duro

el futuro me estaba esperando
ahora me está ahorcando la ilusión
…fue la fuerza del destino
no puedo prometer lo que no sé
acabo de darme cuenta
que me falta frialdad
y me siento cerca de la soledad

soy juez abogado y condenado
tengo una espina clavada en el costado
¿y qué?
si no puedo ser el dueño de tu bondad
hoy me hago socio de la soledad

en tu cara se te nota que sufriste
a tus ojos se les nota que han llorado
no renuncies por favor
al amor equivocado
no te olvides tan pronto de mí.

Andrés Calamaro (Del álbum “Honestidad brutal)

Socio de la soledad

“Tarado de cumpleaños”

Un cumpleaños más. Otro. Pero ya sin la emoción de los años anteriores. Cada diez de julio era muy valorado por mí, creo también por mis amigos. Ya no los celebro. Es como si decidiera autoflagelarme, castigarme sin saber bien por qué razón. Hoy (bueno creo que ya es ayer) esperaba algo, una especie de regalo. Supongo que esperaba también que se acuerden de mí las pocas personas que significan mucho en mi vida, las que dañé, las que creen que las olvidé. Las que creen que he cambiado porque ya no soy el "loco" de antes. O a las que fallé inmensamente.

No soy mezquino, cada llamada o mensaje que recibí este día y en años pasados los guardo en el corazón. No sé bien por qué escribo. Tal vez porque he llegado a casa y encontré a la soledad. Jeje tal vez porque he entrado al messenger "y nadie se acuerda de mí" y "paso a través de la gente como el Fantasma de Canterville". También porque los últimos días fueron malos, mudos, sin respuesta. Sólo el amanecer y la mañana de este diez fueron alegremente tristes.

También desde hace unos días buscaba hacerme un regalo entre ofertas de discos usados. Pero no, no es lo que quiero. Autoregalos no. No quiero que dejen de amarme. El cojudo de Bryce Echenique (así lo llamo desde hace algún tiempo)  decía que hay que escribir para que a uno lo quieran un poco más. Ya sé por qué estoy haciendo esto. Es gracioso, las pocas veces que escribo tengo la sensación de ser patético. Bueh al menos sé que seré leído por amigos que ya me conocen. Lo importante es escribir. Gritar escribiendo o sollozando escribiendo.

De mis tantos cumpleaños pasados guardo en el recuerdo una piñata de Batman (mi héroe favorito), un vaso de un mundial (que antes de recibirlo pensé que era un juguete enorme porque mis papás le pusieron suspenso al asunto jajaa), una torta que se quedó en el bus que me traía de regreso a Lima desde Huacho, una tarjeta sin dedicatoria ni remitente, pero entregada por quien debía ser la remitente, la primera resaca de mi vida junto con el destrozo de mi casa y por la que tuve que pasarme cerca de tres meses en arreglarla viendo fotos del álbum familiar para ver dónde iba cada cosa, un Tiger (parecido a mí) con su Coca-Cola, mi llanto y berrinche porque mi vecino (ahora mi gran amigo) me sopló las velas de mi torta antes de que yo lo hiciera. No recuerdo más por ahora. Creo que de hoy guardaré un mensaje inesperado al celu (por el cual estoy siendo discriminado) de quien nunca pensé que se acordaría.

Creo que ahora sí iré a por (como dicen los españoles) algún disco usado en venta. Se escuchará mejor. Terminaré de leer el "libro muerto de pena" del cojudo de Bryce y llegaré del brazo junto con mi amigo Pollo al matrimonio del sábado, quizás nos toque el bouquet.Y bueno pues feliz cumpleaños a mí. 

 

La puta madre de mi alma por qué me cuesta tanto ser

Con estas nuevas formas de comunicarnos debemos desarrollar algún otro sentido…

 

La puta madre; no puedo escribir y me creo un escritor. He leído en los últimos años, me atrae la lectura, la música, lo que yo considero mi buena música, la cultura es parte de mi circulación. Pero, maldita sea, no puedo transmitir nada de lo que he visto, leído y escuchado.

 

En realidad, creo que soy un caso excepcional, he sido desde niño un impedido mental, sin embargo no sé cómo sortee los años de la primaria. Ya entrando en la secundaria repetí el año, volví a hacer el primer año y como el colegio era algo informal, aunque las pensiones que se pagaban se asemejaban a los exclusivos, me promovieron para el siguiente grado.

 

Siempre viví engañando. Tengo una novia y ella llegó a mi vida para recordármelo frecuentemente. No sé si es lo mismo que la hipocresía, ella prefiere calificar mi farsa de ese modo. Sin quitarle gravedad al asunto, no deja de parecerme muy grueso el que yo sea un hipócrita.

 

Palabreo demasiado, sólo se trata de soltar y soltar, escribiendo. Sí, confieso que he sido un hipócrita de primera. Por querer hacerme el escritor no he escrito cómo debía, es decir, de este pésimo modo.

 

Suficiente diarrea de verborragia, que no es mucha, pero nos vamos dando cuenta de que hasta aquí nomás llego. Los defectos que pudieran nacer me matan, los que viven asfixiaron cualquier posibilidad de talento.

Hasta pronto al poeta que escribió los poemas invisibles, el de la tinta incolora, el que en vez de tener en blanco la hoja siempre tuvo la mente.

 

Escrito en algún mes del 2006

A soltar…

 
He decidido publicar algunas cosas que tenía escritas. No recuerdo las fechas pero están escritas entre el 2004 y e inicios del 2007. Lo de "Vida común" sí lo escribe hace unos días. Me gustó poder escribir,lo que sea, pero escribir. Poco a poco iré soltando algunos escritos que son algo repetitivos como el rostro. 
 

NUNCA

 

Siempre quiso acabar

Siempre en el mismo lugar

Había terminado cuando aún no estaban

Y empezó acabando con el iluso

 

Ellos descubrieron lo que son

Cuando se desconocieron

El presente se enamoró del antes

El pasado acabó con el futuro

 

Siempre quiso comenzar

Sin un principio

Sin dar fin a nada

Siempre existió una nueva dimensión